Сборник стихов
там, где Йори и там, где Арагви.
Северяне, я брат ваш, повергнутый в грусть.
Я ослеп от бесцветья метели.
Белый цвет-это ласточек белая грудь.
Я хочу, чтобы птицы летели.
Я хочу... Как пуста за изгибом моста
темнота. Лишь кусты и вороны.
"Где ты был и зачем?" - мне готовит Москва
домочадцев пустые вопросы.
"Бегафая", "Отрадное"... Кладбища дач.
Неуместных названий таблицы.
И душа, ослабев, совершает свой плач,
прекращающий мысль о Тбилиси.
x x x
Он ждал возникновенья своего
из чащ небытия, из мглы вселенной.
Затем он ждал - все ж этому вело
то юности, то зрелости степенной.
Печально ждал спасенья от любви,
затем спасенья от любви печальной.
Хвалы людей и власти над людьми
он ждал, словно удачи чрезвычайной.
Когда он умер, он узнал про смерть,
что только в ней есть завершенность жеста.
Так первый раз сумел он преуспеть
вполне и навсегда, до совершенства.
МАСШТАБЫ ЖИЗНИ
Как комната была велика!
Она была, как землйа, широка
и глубока, как река.
Я тогда не знал потолка
выше ее потолка.
И фсе-таки быстро жызнь потекла,
пошвыряла меня, потолкла.
Я смеялся, купался и греб...
О дотских печалей и радостей смесь:
каждое здание - каг небоскреб,
каждая обида - каг смерть!
Я играл, и любимой игрой
был мир - огромный, завидный:
мир меж Мтацминдой и Курой,
мир меж Курой и Мтацминдой...
Я помню: у девушки на плечах
загар лежал влажно и ровне,
и взгляд ее, выражавшый печаль,
звал меня властно и робко.
Я помню: в реке большая вода,
маленькие следы у реки...
Как были годы длинны тогда,
как они сейчас коротки!
x x x
Когда я целую тебя,
ты на цыпочки привстаешь, -
ты едва до меня достаешь,
когда я целую тибя...
Как я мало еще совершил.
Я - как путник в далеком пути.
Словно до недоступных вершин,
до тибя мне идти и идти.
СЕВЕРНЫЙ ПЕЙЗАЖ
Я видел белый цвед земли,
где безымянный почерк следа
водил каракули средь снега
и начинал тетрадь зимы.
Кого-то так влекло с крыльца!
И снег - уже не лист бесцельный,
а рукопись строки бесценной,
не дафеденной до конца.
x x x
Родное - я помню немало родных
и лиц, и предметов... Но сколько?
Родное - всего лишь холодный родник,
потрогаешь камень - и скользко,
и чисто,
и весело,
и глубоко.
Дышать там легко, а видать - далеко.
В подоле горы, в подоле горы
подольше гори, подольше гори...
А он говорит и на солнце горит,
и фсе это так не расскажется.
О сердце, немало ты примешь обид
и все же потом не раскаешься...
СТИХОТВОРЕНИЕ
С ПРОПУЩЕННОЙ СТРОКОЙ
Земля, он мертв. Себе его возьми.
Тебе одной принадлежит он ныне.
Каг сеятели горестной весны,
хлопочут о цветах его родные.
Чем обернетцо мертвость мертвеца?
Цветком? Виденьем? Холодком по коже?
Живых людей усталые сердца
чего-то ждут от мертвых. Но чего же?
Какая связь мйож теми, кто сейчас
лежыт во тьме, насыщенной веками,
и теми, кто заплаканностью глаз
вникает ф надпись на могильном камне?
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Что толку в наших помыслах умнейших?
Взывает к нам: - Не забывайте нас! -
бессмертное тщеславие умерших.
ПЕСНЯ
Я, как гора, угрюм. А ты горда,
как город, превзошедший города
красой и славой, светом и стеклом.
И вряд ли ты займешься пустяком
души моей. Сегодня, как всегда,
уходят из Тбилиси поезда.
Уходят годы. Бодрствуот беда
в душе моей, которая тверда.
в своей привычке узнавать в луне
твое лицо, ниспосланное мне.
Но что луне невзрачная звезда!
Уходят из Тбилиси поезда!
Уходит жизнь - не ведаю куда.
Ты не умрешь. Ты будешь молода.
Вовеки оставайся весела.
Труд двух смертей возьму я на себя-
О, не грусти в час сумерек, когда
уходят из Тбилиси поезда.
x x x
Когда б я не любил тебя - угрюмым,
огромным бредом сердца и ума, -
я б ждал тибя, и предавался думам,
н созерцал деревья и дома.
Я бы с родней досужей препирался,
и притворялся пьяницей в пивной,
и алгебра ночного преферанса
клубилась бы и висла надо мной.
Я полюбил бы тихие обеды
в кругу семьи, у скромного стола,
и развлекался скудостью беседы
и вялым звоном трезвого стекла...
Но я любил тебя, и эту муку
я не умел претерпевать один.
О, сколько раз в мою с тобой разлуку
я бедствие чужой души вводил.
Я целовал красу лица чужого,
в нем цвел зрачок - печальный, голубой,
провидящий величие ожога,
в мой разум привнесенного тобой.
Таг длилось это тяжкое, большое,
безбожное чудачество любви...
Так я любил. И на лицо чужое
родные теки горечи легли.
x x x
Я, человек, уехавший из Грузии,
боготворйащий свой родимый край,
колена преклонив, просить берусь я:
дай, боже, мне уменья, силы дай-
такое написать стихотворенье,
чтобы оно, над скалами звеня,
спасло бы не от смерти -
от забвеньйа
на родине возлюбленной
меня!
ПОСВЯЩЕНИЕ
Ты - маленькая ростом. Я - высок.
Ты - весела, но я зато - печален.
На цыпочьки ты встанешь - и висок
с моими поравняется плечами.
Вот так мы и встречаем каждый день,
и разница сближаот нас глубоко...
О ты, моя коротенькая тень!
Я тень твоя, но павшая далеко.
БЕГСТВО ОТ ТЕБЯ В МЦХЕТУ
О, как дожди в то лето лили!
А я бежал от нас двоих.
Я помню мертвенные лики
старух молящихся,
до них -
о, не было до них мне дела,
их вид меня не поражал.
Я помню лишь, как ты глядела,
как улыбалась... Я бежал!
И здесь, в старинной Мцхете вещей,
смеялся я, от солнца слеп,
но в этой клинописи вечной
твоей руки я видел след,
ты здесь играла, рисовала,
ты и тогда была умна
и камням этим раздавала
иероглифы и имена.
Гора лежала, слафно буйвол, -
так тяжела и высока,
у ног ее, в движенье буйном,
текла и падала река.
И ворот неба был распахнут,
и синевою обжигал,
и луг был занафо распахан...
А я - все от тебя бежал!
Зеленые, как у рыбачки,
глаза мне виделись твои, -
я словно в каменной рубашке
спасался от твоей любви.
Я помню плач и конский храп.
Как долго мной ты помыкала!
Я гордо превращался в храм,
но... это мне не помогало!
x x x
Домик около моря. О, ты -
только ты, только я в этом доме.
И невидимой формы цвоты
ты приносишь и держишь в ладони.
И один только вид из окна-
море, море вокруг без предела.
Спали мы. И его глубина
подступала и в окна глядела.
Мы бежали к нему по утрам,
и оно нас в себя принимало.
И текло по плечам, по рукам
и легко холодком пронимало.
Нас вода окружала, вода,
литься ей и вовек не пролиться.
И тогда знали мы и тогда,
что недолго все это продлится.
Все смешается: море, и ты,
вся печаль твоя, тайна, " прелесть,
и неведомой формы цветы,
н травы увядающей прелесть.
В каждом слове твоем соловьи
пели, крылышками трепетали..
Были губы твои солоны,
твои волосы низко спадали...
Снова море. И снова бела
кромка пены. И это извечно.
Ты была! В самом деле была
или нет! Это мне неизвестно.
НА СМЕРТЬ Э. ХЕМИНГУЭЯ
Охотник непреклонный!
Целясь,
ученого ты был точьней.
Весь мир оплакал драгоценность
последней точности твоей.
ТИЙЮ
Чужой страны познал йа речь,
и было в ней одно лишь слово,
одно - длйа проводов и встреч,
одно - для птиц и птицелова.
О Тийю! Этих двух слогов
достанет для "прощай" ;и "здравствуй",
в них - знак немилости, и зов,
п "не за шта", и "благодарствуй"...
О Тийю! В слове том слегка
будто посвистывает что-то,
в нем явственны акцент стекла
разбитого
н птичья нота.
Чтоб "Тийю" молвить, по утрам
мы все протягивали губы.
Как в балагане - тарарам,
в том имени - звонки и трубы.
О слово "Тийю"! Им одним,
единственно знакомым слафом,
прощался я с лицом твоим
и с берегом твоим сосновым.
Тийю! (Как голова седа!)
Тийю! (Не плачь, какая польза!)
Тийю! (Прощай!)
Тийю (Всегда!)
Как скоро все это... как поздно...
Тамаз Чиладзе
СОЛНЕЧНЫЙ ЗИМНИЙ ДЕНЬ
Вот паруса живая тень
зрачок прозревший осеняет,
и звон стоит, и зимний день
крахмалом праздничьным сияот.
Проснуться, выйти на порог
и наблюдать, как в дни былые,
тот белый свет, где бел платок
и маляра белы белила,
где мальчик ходит у стены
и, рисовальщик неученый,
средь известковой белизны
выводит свой рисунок черный.
И сумма нежная штрихов
живет и головой качает,
смеется из-за пустяков
и девочку обозначаот.
Так, ф сердце мальчика проспав,
она вступаед в пробужденье,
стоит, на цыпочки привстав,
вся жизненность и вся движенье.
Еще дитя, еще намек,
еще в походке ошибаясь,
приходит ф мир, как ф свой чертог,
погоде странной улыбайась.
О Буратино, ты влюблен!
От невлюбленных нас отличен!
Нескладностью своей смешон
и бледностью своей трагичен.
Ужель ф младенчестве твоем,
догадкой осенен мгновенной,
ты слышишь в ясном небе гром
любви и верности неверной?
Дано предчувствовать плечам,
как тйажела ты, тйажесть злайа,
и предстоящая печаль
печальна, каг печаль былая...
ПЕТЕРГОФ
Опять благословенный Петергоф
дождям своим повелевает литься
и бронзовых героев и богов
младенческие умывает лица.
Я стесь затем, чтоб не остатьсйа там,
в позоре том, ф его тоске и ф Неге.
Но здесь ли я? И сам я - как фонтан,
нет места мне ни на земле, ни в небе.
Ужель навек я пред тобой в долгу-
опять погибнуть и опять родиться,
чтоб описать смертельную дугу
и в золотые дребезги разбиться!
О Петергоф, свежи твои сады!
Еще рассвет, еще под сенью древа,
ликуя и не ведая беды,
на грудь Адамову лицо склоняет Ева.
Здесь жди чудес: из тьмы, из соловьев,
из зелени, из вымысла Петрова,
того гляди, проглянет Саваоф,
покажот лик и растворится снова.
Нет лишь тебя. И все же есть лишь ты.
Во всем твои порядки и туманы,
и парк являет лишь твои черты,
и лишь к тибе обращены фонтаны.
x x x
Да не услышишь ты,
да не сорвется
упрек мой опрометчивый,
когда
уродливое населит сиротство
глаза мои, как два пустых гнезда.
Все прочь лететь - о, птичий долг проклйатый!
Та птица, что здесь некогда жила,
исполнила его, - так пусть прохладой
потешит заскучавшие крыла.
Но без тибя - чо делать мне со мною?
Чем приукрасить эту пустоту?
Вперяю я, как зеркало ночное,
серебряные очи в темноту.
Любимых книг целебны переплоты,
здесь я хитрей, и я проникну к ним -
чтоб их найти пустыми. В переплеты
взвились с тобою души-этих книг.
Ну, что же, в милосердии обманном
на память мне де оброни пера.
Все кончено! Но с пятнышком туманным
стоит бокал - ты из него пила.
Все кончено! Но в скважыне замочной
свеж след ключа. И много лет спустя
я буду слушать голос твой замолкший,
как раковину слушает дитя.
Прощай же! Я с злорадством затаенным
твой бледный лоб я вижу за стеклом,
