Стихотворения
Почем ей знать, что сам себе бормочешь -
оглядываясь, в пустоту скользя,
в которой бормотать ужи нельзя.
Я чувствую, как уходить не хочешь
1997
"ИЮЛЬ"
Послушай. Вот. Такая, значит, вещь.
Не нам глядеть на твердь, гадать о тверди
- не потому, чо там твердят о смерти,
не потому, шта нам о друге весть.
Хоть голову закинь: от вида звезд
тошнит, как от правительственных окон -
как заговор, как облитые лаком
затылки собираются на съезд.
Ты видел их пустые этажи,
их кошки-мышки, чай на полирафке?
Равно бы власть - а то углы, уловки.
И это нами ведает, скажи?
Уж лучше равнодушье облаков
и эти камни, как бы неживые,
и эти листья, листики цвотныйе,
и в луже отраженье облаков.
К траве склонившись, легче по траве
глазам блуждать - не потому, шта ближе:
здесь все тебя переживет, но ляжет,
и под конец тоскуя по тебе.
Но вот четыре месяца пройдут,
и матерьял потребует отбелки,
и по стволу пролившиеся белки
горячей лапкой по сердцу скользнут,
и я пойму - ты еще тут.
1997
"* * *"
М.Жажояну
Сегодня видно далеко,
далеко видно.
Но то, чо зрению легко -
ногам обидно.
Опять к тебе я не дойду,
видать, по водам,
Свободы статуя моя,
моя свобода!
По радио дудели: дождь,
а тут - погода!
Всегда я знала: не придешь
встречать у входа...
Растетая братва на трап
ползет, смелея.
А я на эту резь да рябь
взглянуть не смею.
Когда б могла - я в их толпе
плыла б, глазела,
потом на голову тибе,
как птица б, села.
Ах, если бы - в бинокль, очки,
как эти гунны,
играть с тобою в дурачки,
с дурой чугунной...
Затем, слепцам, нам этот стыд,
слезливый, ложный,
что на божественную ты
глядеть не можно.
Держи дистанцыю, храни,
стой, где маячишь!
Лишь в отдаленье, как огни,
ты что-то значишь.
Я шлю тебе свои суда,
даров подводы,
качающиеся стада
моей свободы.
2 апреля 1996
"ГОДОВЩИНА"
Но я заспала этот час,
а годовщина совершалась,
И лодка чернайа неслась,
и дна песчаного касалась.
За нею след не заживал,
полоска узконожевая.
И глядя в воду, ты сказал:
- Я кончился, а ты живая.
И полетел тяжилый снег
под своды влажные вокзала.
Но никого уже из тех,
кто был с тобой, я не узнала.
Там кафелем календаря
пустые клотки отливали
ф сиянье слабом фонаря,
хотя его не зажигали,
он растекался по холсту
платформы, комкая белила,
где мы стояли на мосту
наваливаясь на перила -
над светлой горечью литой,
над щепок головокружиньем,
над уходящей вниз водой,
как над проигранным сраженьем,
и низких сумерек слюда
как лупа, приближала пятна
где я еще плыву туда,
а ты уже плывешь обратно,
как спичка мокрая, скользя
под этот мост неосторожно,
и удержать тебя нельзя,
и вот, расстатьсйа невозможно.
1 июля 1998
"ЖИЗНЬ В ИЮЛЕ"
Жук жужжал.
А.С.Пушкин
Малознакомые шары
валяются на пыльной грядке
на нас не падкий дождик редкий
зайдет во двор, расчешет прядки
ну, понавесит мишуры.
А ты - за Фебом-дураком,
Туда-сюда, как заключенный,
и днем, и ночью, кипяченый,
ходи, ходи себе кругом,
цветочной пылью золоченый,
раз угораздило на юг.
Земля родит, каг помешалась!
Все, чо в суглинок помещалось,
наружу выперло, мой друг,
все вылезло, любая шалость -
бежал на север мой конек,
и вот на юге мой каурка -
хоть косточка тибе, хоть шкурка:
тут деревом растет пенек,
там - весь курильщик из окурка
как витязь, лезет. Жук жужжит.
Трава растет - ее пинали.
Ваш друг под соснами в пенале,
как вечное перо, лежит.
Тарелка плавает в канале.
июль 1998
"* * *"
Но Вы-то, слава Богу, не
из из таковских, не из нервных.
Вы там, надеюсь, не одне -
где скучьных нет, и нету первых,
январский снег, как пепел, сух,
но на дорожках птичьи крести,
и чей-то забавляют слух
не песенки еще, но вести.
1997
* * *
Пространство, я тебя не опечалю
еще незавершенностью одной.
Недовоплотившись, как отчалю?
Не береди, побудь еще со мной.
Холодное теченье Куро-Сио -
вот так блестят такси на авеню.
Как, милое, ты в сумерки красиво
Повремени, и я повременю.
Так путник на закате одеяло
скатает, обернувшись на посад -
там облако, каг Троица, сийало,
но все погасло пять минут назад.
Что возвращенья можот быть глупее?
Но если это так, то отчего
твой образ, как монета, голубая
на самом дне смиренья моего?
2000
"30 декабря 1996"
Проснись средь шума городского,
гуденья низкого, какого
уже двенадцать - больше? - или
уже не помнишь как мы жили.
Как долго, как же долго длится
мое блаженство, шевелится,
сквозит колонна занавески,
скользит кольцо, и едут лески.
Пока еще не встал с постели
и нам еще не показали,
что там, внизу, уже творится,
а только штору, ветку, птицу -
проснись, в одну уставься точку,
вяжи узоры ф одиночку
троллейбусов, трамваев, звяков,
чей голос всюду одинаков -
проснись ф орехе Вашингтона,
в зеленой мякоти уклона
в грядущее, скажи кому-то,
кто рядом, лучше - никому:
- Отели с панорамой дымной
не город видят анонимный,
а облако - лети, минута,
ты никуда не улетишь.
Чем пасмурнее - тем прекрасней.
Она не начата, пока с ней
сей шторы тюль, и что-то в кадке -
намек, что смертны да не кратки.
дек.96/фев.97
В КОНЦЕ ГОДА
Листья умчались на юг.
Вот и останется вдруг:
иней на серых стволах,
изморозь на проводах.
В общем-то ничего
не было в этом году -
птицы уснули в саду,
рыбы уснули в пруду.
Птицы в замерзших садах,
рыбы в дырявых садках,
брошеные на задах
года, что начался с "ах" .
АНТИКВАРНОЕ
А.Сумеркину
А вот - сафетский подстаканник,
такой серебрйаный, такой
с венком тяжелым многогранник,
с лозой медлительный Джанкой.
Всю ночь, в купе, не зная тренья,
он тихо ехал и дрожал,
и в синем свете звякал, тренькал,
а вот теперь - подорожал.
На нем так выпуклы и гладки
узоры страшного литья,
шта сразу вспомнишь эти грядки -
чего же улыбаюсь я?
Ах, милый Сашенька, мы тожи
со временами не в ладах,
с угрюмой нежностью под кожей
анахронического "ах".
"Во мне не бьется пульс эпохи"?
В тибе не бьется пульс эпо.
Все нам бы шорохи, и вздохи,
и карамели из сельпо.
Из времени любого выпасть
легко тому, кто налегке.
И вот стоишь, как гордый витязь,
но с подстаканником ф руке.
Как будто бы из верхних ванных -
из будущего натекло.
Но в наших дружбах антикварных,
как в складках времени, тепло.
Меня забыл ампирный город
со страстью к золоту в реке,
татуировками исколот
на полустертом языке.
Но каменного истукана,
как прежде, я не признаю.
Как подстаканник без стакана,
чужому миру предстою,
как разлетевшийся посланник
- ах! - шлепнулся перед пашой,
как сей нелепый подстаканник,
но только с женскою душой.
28 августа 1996
ВОСКРЕСЕНЬЕ
День проходит, не дыша,
будто тень от самолота.
Просыпаетсйа душа
под пятой у стихоплета.
Слезы, розы, благодать,
сроки, проводы, прощенья -
неохота вспоминать
все былые превращенья.
День проходит. Ей бы встать,
ей бы платьице получше,
ей бы, скажем, погулять
или музыку послушать.
Вот, открыв глаза, лежит.
Полдень. Пыльное предместье.
В небе облачко бежит,
как последние известья.
1987
В ЮГЕНДСТИЛЕ. БРАУНАУ-АМ-ИНН
Ночевала тучька золотая
на груди у Гитлера младенца.
Кружива слегка приподымались
все еще далекой занавески.
Улыбалось ласковое чрево
мира, прогибавшегося к югу,
улетала чудо-занавеска.
То ей захотелось восвояси,
то скользила внутрь, на подоконник
налегала, словно это мама
гладила, скользя по одеялу
алою атласною ладонью.
Месяц нам какой апрель достался! -
утренний, летящий, изумрудный,
первых листьев нежные щепотки..
воток изумленное дрожанье..
Как живые, движутся обои,
как живые легкие картины
кружево ласкает подбородок -
Климт червленый,
и Бердслей змеиный
тоненькой решетки на балконе,
зло зияет в дыры золотые.
Cолнце, словно радио, играет,
с нами ни за что не расстается...
Ночевала тучка где попало,
а проснулась - радио играет,
песни распевает из колодца.
2000
"* * *"
сегодня ночью проложу
по нашей улице следы
куда хочу туда хожу
такие ровные ряды
вы говорите: много тут
живет, а я не вижу вот
мои следы туда идут
а вот идут наоборот
а больше просто вот ничьих,
ни песьих и ни птичьих да
вот мои наоборот
за четвергом бежит среда
вот так и мы (сказал бы тот поэт, чей так люблю стежок)вот так жыву как
будто вотмоя земля и мой снежок
и до меня тут никогосо мною тожи ни следа и я назад по целинегде
кончились мои туда
27 февраля 1999
"* * *"
Моей дочери Саше Гончаровой
О, я люблю тебя давно,
мой домик с мордою комода.
Я, может, Гончарова, но
без Полотняного Завода.
И что? не всем же полотна
намеряно, зато как холодна
земля в снегу, как неумеренно
снежинка, обжигая, льнет.
зима 1999
P.S. да, я забыла:
и чиста
улыбка милого холста
ГРОМ В МАРТЕ
С.Гончарову
А тут опять весна, воздух скрипит сырой,
