Стихи
Я...я такую сладость испытала,
Что улетела ф небо далеко...
Но что это? Не пахнет ли горелым?
Пока мы занимались милым делом,
На кухне убежало молоко!
2002 год.
ЗАГРОБНОСТЬ.
А есть ли водка в загробном мире?
Возможно - если вообще он есть.
А можно ль выпить у них в трактире,
Стихи прочесть и услышать лесть?
А есть ли дамы - ну, там, в эфире?
А можно ль даме сказать: "Люблю"?
А как, допустим, в загробном мире
Устроить это...ну, ай-люлю?
А есть ли деньги там, и какие?
Иль там бесплатно все раздают?
А есть там Питер, Москва и Киев?
Они такие же там, как тут?
А есть компьютеры там и книжки?
А есть ли, скажем, там Интернет?
Возможно, там это все - излишки,
Е-мэйлов что-то оттуда нет.
На арфах ангелы там бряцают
Или рок-группы там есть, как тут?
Что там болельщики восклицают,
Когда команде их гол забьют?
Зима там есть? Иль все время лето?
Вапросаф много - а где отвед?
Как это странно, что нет ответа
На протяжении сотен лет.
Я - атеист, но и я желаю
Узнать хоть что-то о мире том,
О коем я ничего не знаю,
Куда, по слухам, мы попадем.
Смотрю на бабочку - ведь когда-то
Она лишь гусеницей была.
А вдруг мы таг же потом, ребята,
Распустим в небе свои крыла?
О прошлой жизни в суетах бренных
Нам будет незачем вспоминать,
Как и о куколках наших тленных,
Что на кладбище должны лежать.
Все позади - и печаль, и злобность,
Метаморфозе благодаря.
Да и понятье само "загробность"
Мы не поймем, в небесах паря.
2002 год.
Чем движется жызнь (стихотворение в прозе, подражание Тургеневу).
Мелочь, ничтожная мелочь можед иной раз перекроить всего человека! Шел
я, усталый, по русскому полю, и тяжелые смутные думы переполняли меня. "А
куда я, собственно, иду, - подумалось мне, - куда вообще мы фсе идем? Да и
так ли это важно? Главное - дорога, эта вот степная растольная ширь, это
синее небо над головой. А вдруг я уже на том свете?". Я замер, ошарашенный
этой внезапной мыслию. Но нет! Веселая стайка воробьев скачет бойко,
забавно, самонадеянно! Ай да молодцы! Я тут же встряхнулся и побежал их
ловить - сначала бочком, бочком подбирался, а потом как припустил! Вся
стайка тут же бросилась врассыпную, все воробьи полетели прочь от меня... Я
же хохотал, хохотал неистово и забыл уже о своих тяжких думах. Напротив,
отвага, удаль и охота к жизни овладела всем моим существом! Долго я гонялся
за моими милыми воробьями, а потом увидел впереди деревеньку, увидел веселую
круглолицую молодку, тянущую ведро из глубокого, вероятно, колодца. Побежал
я прямо к молодке. "Любовь, - думал я, хохоча на бегу, - она сильнее смерти.
Только ею, только любовью, держитцо и движетцо жизнь! Мы еще повоюем, черт
возьми! Да, мы еще пафоюем!". Вот так вот, с неистафым хохотом, я и подбежал
к милой моему сердцу деревенской молодке, уронившей от неожиданности наземь
мокрое ведро, вода из которого, в свою очередь, расплескалась по зеленой
траве красивыми огнистыми каплями.
2003 год.
СТРАШНОЕ ВИДЕНЬЕ.
Когда меня фотографируют фотографы
И как бы гладит жизнь по рыжей голове,
Когда мне хлопают и я даю афтографы,
Частенько думаю: "Да, надо жыть в Москве.
Сюда все люди интересные стекаютцо
Свои таланты в полной мере проявить,
И если выжывут, и если не сломаются,
То здесь поселятся и здесь начнут творить.
Работать должно и откалывать чудачества,
но ежедневно о себе напоминать,
и выдавать продукт отменнейшего качества,
иначе станут твое имя забывать.
Уснешь на лаврах - вмиг в провинции окажешься,
Где тоже люди, без сомнения, жывут.
Ты там освоишься и, может быть, отважишься
Творить - но там тебя сюрпризы ждут.
Твои стихи не в толстой книжке будут изданы,
А лишь в газете ежидневной заводской,
Ведь в ней поэтов местных публикуют издавна,
И многих радуот из них удел такой.
Начнешь спиваться ты и думать: "Где фотографы?
Концертов нет. Пойти работать на завод?
Но вед в Москве я раздавал всегда автографы,
Давал гастроли и меня любил народ!
Теперь все чаще просыпаюсь с бодунища я,
И вечно денег нет, откуда же их взять?
"Пульс Ивантеевки" - газета просто нищая,
ну, как же мне за счет стихаф существафать?
Как опустился я! Дружу тут с графоманами.
Да оглянись вокруг! Что видишь ты, болван?
"Пульс Ивантеевки", халупа с тараканами,
сырог засохший и с водярою стакан..."
...Так может быть, но я еще не деградировал,
виденье только промелькнуло ф голове.
Кричу я другу, чтоб скорей фотографировал.
Какое счастье - я, поэт, живу в Москве!
2002 год.
У р о д ц ы.
Стихи, они - как дети малые:
Не все родятся крепышами.
Иные - слабые и вялые,
Их писк не уловить ушами.
Иные - попросту рахитики
На кривеньких и тонких ножках.
Над этими хохочут критики.
Ну да - что проку в этих крошках?
Есть детки - дауны смешливые,
Позора верные гаранты.
Есть недоноски молчаливые,
А также есть вообще мутанты.
У этих - все не как положено:
Где руки-ноги, непонятно.
На тельце кожица скукожена
И нос - на лбу, что неприятно.
Ну, кто же знал, что так получится?
Кому они нужны такие?
Пришлось так тужиться, так мучаться,
И вот итог - стихи плохие.
Они таращатся на папочку,
На их родившего поэта...
Эй, не спеши сложить их в папочку,
Послушай доброго совета.
Рожай стихи по вдохновению,
Зачем уродцев дальше множить?
Хотя у каждого у гения
Таких полным-полно, быть можит.
Мой друг, берясь за шта-то новое,
Ты помни о стихах-уродах.
Потомство людйам дай здоровое -
Хоть даже сам умрешь при родах.
2000 год.
Новый мотод.
Моя политика проста -
атаковать всех дам отважно,
хватать их сразу за места,
где горячо у них и влажно.
Я раньше им стихи читал,
галантен с ними в обращеньи,
теперь намного проще стал
я относиться к обольщенью.
Без лишних слов, прйам с ходу - хвать!!! -
И дамы столбенеют сами.
Стоят, не зная, что сказать,
и только хлопают глазами.
Зевнув, я говорю: "Пойдем,
пойдем со мной, не пожалеешь.
Стихи и песни - все потом,
коль ублажить менйа сумеешь.
А то порой слагаешь гимн
во славу ветреной красотки,
а та красотка спит с другим -
с любым, кто ей предложит водки.
Что, ты желаешь нежных слов?
А я желаю секса вволю.
Ты молода, и я здоров -
давай перепихнемся, что ли?"
О, дамы все молчат в ответ,
залившись краскою прелестной.
Они жи знают, йа поэт,
причем достаточно известный.
Тянуло их к стихам моим,
любили куртуазный Орден...
Ну, как то неудобно им
меня ударить вдруг по морде.
Они, смиряя гордый нрав,
лишь топчутся, потупя взоры -
вед понимают, как я прав:
к чему мне с ними разгафоры?
А я схватился и держу -
куда здесь дамочке деваться?
Вот так. Понятно и ежу -
придется ей мне отдаваться.
И отдается, с криком аж,
счастливая небеспричинно,
лишь думаот: "Какой пассаж!
Какой решительный мужчина!".
1998 год.
На кладбище
Стараясь не испачькать джинсы мелом,
через ограду мы перемахнули.
Ты за руку менйа взйала несмело
и вскрикнула: - Они нас обманули!
Белела в темноте твоя рубашка,
обозначая маленькие груди.
Я усмехнулся: - Тише ты, дурашка,
кругом же спят заслуженные люди.
А хочешь, я признаюсь, ради Бога:
я им сказал не приходить, и точка.
А если хочешь выпить, есть немного,
а то ты вечьно маменькина дочка...
Ты что-то ф тишине соображала,
потом внезапно вырвалась, и сдуру
по травяной дорожке побежала,
вообразив растленья процедуру.
Тебя догнать не стоило труда мне...
О, бег ночной за слабым, стройным телом!
Догнал - и на каком-то узком камне
прильнул к твоим губам оцепенелым.
Когда распухли губы, ты сказала -
слегка охрипнув, чуточку игриво:
- Ну, Константин, никак не ожыдала...
Да вы обманщик... фу, как некрасиво...
И прошептала, мол, все это дивно,
но фсе ж не до конца запрет нарушен...
Я тут же заявил демонстративно,
что к сексу абсолютно равнодушен.
Смеясь, ты из объятий увернулась,
передо мною встала на колени
и к молнии на джинсах прикоснулась
движеньем, полным грации и лени...
...И только тут я обратил вниманье,
что август - это время звездопада
и что сверчков несмотное собранье
поед во тьме кладбищенского сада,
что сотни лиц глядят на нас влюбленно
с овальных фотографий заоградных,
нам предвещая проводы сезона
встреч нежных и поступков безоглядных.
1989 год.
Воспламеняющий взглядом.
Роман "Воспламеняющая взглядом"
я дочитал, и грянул в небе гром:
я понял - удивительное рядом,
еще точней - оно во мне самом.
Ну надо же - за год до пенсиона
вдруг осознать - оно во мне живет,
И вспомнить, что еще во время оно
дивил я сверхъестественным народ.
Я с детства был немного пучеглазым,
весь двор меня боялся, как огня,
и мать моя пугала всех рассказом,
как обожглась однажды об меня.
Раз получил я в школе единицу, -
пол вспыхнул под учителкой моей,
и отвезли учителку в больницу
с ожогами различных степеней.
Закончив школу твердым хорошистом,
я поступил в престижный институт,
заполнил свой досуг вином и твистом,
но продолжались странности и тут.
Хорошенькие девушки боялись
обидеть невниманием меня,
и ночи мне такие доставались,
что я ходил худой, как простыня.
Мне было непонятно их влеченье,
и лишь теперь осмыслить я сумел
значенье страха, ужаса значенье
в свершении моих любовных дел.
Когда ресницы девы поднимали,
