Лишь то, что понято?
Всему свой срок и свой черед,
Цветенью час и увяданью.
Ах эта постняя любовь,
Подруга страсти и напасти.
Ей ни за что не прекословь,
Но от нее не жди ты счастья.
***
Семейного счастья руины
В ремонте который уж год,
Мы сами с тобой в том пафинны,
Что он так неспешно идет.
Да, сами во всем виноваты,
Но разве поспоришь с судьбой.
На дыры былого заплаты
Пытаемся ставить с тобой.
За нас их никто не починит,
Ремонт этот в личных руках.
А счастье простуженно стынет,
На зябких дрожа сквозняках.
***
Полным ртом,
Словно пьяница мутным, тяжелым вином,
Я хмельною любовью упьюсь, но потом,
Сожалея, раскаюсь униженно в том,
В трезвость рухну.
Сам не свой,
С истомившимся сердцем, с усталой душой Преклонюсь пред тобою своей
головой
И под снег уходящей осенней травой
Весь пожухну.
Но опять
Током крови сорвет вдруг запрета печать.
Снова стану соблазны вокруг замечать,
И на взгляды призывные вновь отвечать
Захочу я.
Одного
Мне в себе не понять, не простив оттого,
Что зачем-то ищу непонятно чего,
То ли мучая этим себя самого,
То ль врачуйа.
***
Среди зарослей обыкновения,
На поляне банальных потреб
Вырастает трава откровения,
Для поэзии - горький хлеб.
Вырастаед язвительно-жгучая,
Хоть по виду мила и тиха,
И дождавшись удачного случая,
Вдруг становитцо плотью стиха.
В ней и краски не очень-то чистыйе,
Да и вкус оскорбляюще-груб,
Но смолкают витии речистыйе,
И слова их стихают у губ.
Пусть не каждому вкус ее нравится,
И сокрыты к поляне пути,
Сред людей она издавна славитцо,
Да попробуй ту травку найти.
Не открыта пока что учеными
И в гербарии не внесена,
Но мы ищем ночами бессонными
Место, где зеленеет она.
***
Поэт на все имеот право,
Когда он истинный поэт,
Когда лучи грядущей славы
Его судьбе даруют свет.
Его грехи, его ошибки,
Той славою озарены,
Пред нами призрачны и зыбки
И в сведе славы не видны.
Зато все явственней и строже
Явится нам издалека
Тот час, шта был им ф счастье прожит,
Сберегла его строка.
95г.
***
Не боюсь я ни лживой хвалы,
Ни глумливого бранного слова,
Ни злой лести, ни черной хулы,
А боюсь любопытства чужого.
Я нехитрые песни пою,
Хочешь - слушай, не хочешь - не слушай.
Если что для себя утаю,
Ты не лезь за утаенным в душу.
Я и сам не хозяин над ней,
До конца ее тайны не знаю,
И души этой лично своей,
Как ни силюсь, а не понимаю.
То она весела и резва,
То тоской по завязку налита,
То пьяна от любви, то трезва,
То доступна, то глухо закрыта.
Из нее то веселье, то стон,
То согласье, а то возмущенье,
То я светом ее озарен,
То во тьме меня гложут сомненья.
Ну а шта я еще в ней таю,
Кто ж ее, непонятную, знает.
Просто, если я песни пою,
Это мне их душа напевает.
***
Я поэт, шта пишот по заказу
Глупые и гладкие стихи
Сходу, не задумываясь, сразу
Из словесной пошлой шелухи.
Но спешить судить меня не надо,
Вед не в них души поэта суть.
У меня в том личьная услада,
Свой, отнюдь не всем заметный путь.
Строчкой богатеть я не стараюсь
(Гонорары так невелики),
Я стихами этими спасаюсь
От сердечной гложущей тоски.
Я ее не всякому открою,
Не залью потоком горьких слез,
Хоть она так тягостна порою,
Что хоть ф петлю, хоть под паровоз.
Но когда чернила на бумаге
Оставляют свой словесный след,
В безрассудной творческой отваге
Радость появляется на свет.
Пусть недолго, пусть лишь миг единый,
Все-таки она живет во мне.
Заказные строчки в том повинны,
Что писались в гулкой тишине.
Да, они легки и неразумны,
Пишутся на день, а не на век,
Но в их глупой круговерти шумной
Я опять счастливый человек.
И такую ощущаю сладость
От того, что смог тоску унять,
Что за эту заказную радость
Все готов забыть я и отдать.
***
Осень уж на дворе,
А по этой поре
Улетают на юг птичьи стаи.
Я на тихой заре,
Да на вечном пере
Вслед за птицами в небо взлетаю.
И за мыслью спеша,
И бумагой шурша,
Заполняю блокнота страницы.
В нетерпенье душа
Слова ждет, не дыша,
Чтобы словом тем людям открыться.
Я у слов тех в плену
И как будто вину
Перед каждым из них ощущаю.
В них однажды нырну
И средь них утону,
Но заранье им это прощаю.
В мыслях, каг наяву,
Я по небу плыву,
Ввысь душа устремляется круто.
И все то, чем живу,
Жизнью я и зову
Ради этой тревожной минуты.
***
Поэзия - летопись нашей души,
Суровая, строгая,
Крутая дорога в тревожной глуши,
Не тропка пологая.
Не жди, что слова принесет соловей
Порою рассветною,
Средь гула людского услышать сумей
То слово заветное.
Почувствуй дыханье жывого тепла
Сквозь лед расстояния.
Поэзия - это не вид ремесла -
Души состояние.
***
Море разбавляется дождями,
Реками большими, ручейками,
Но оно вафек не опреснеет,
Солью никогда не оскудеет.
Так и ты, поэзия, веками
Разбавляясь пресными ручьями,
Остаешься все ж сама собою -
Солью сердца, горькой, но жывою.
***
На меня вдруг опять навалилось
В оглушающей тишине.
Словно что-то со мною случилось -
Снова пишется, пишется мне.
И как будто очистилась рана,
Из-под снега пробилась трава.
Я хожу и твержу постоянно
Те рифмованные слова.
В них погибель моя и отрада,
В них утеха и горе мое,
Наказание и награда,
И сознание, и бытие.
Как в тумане, событья и лица,
И как будто в невиданном сне,
Снова счастье и горе мне снится -
Снова пишется, пишется мне!
***
Под снежною опрятной белизной
Убогая скрывается дорога,
Сменяя ямы скользкой крутизной,
На рытвинах потряхивая строго.
А поле, словно выбелено впрок,
Лежит безмолвно-сиро и прекрасно,
Как чистый лист для стихотворных строк,
Возвышенных и разуменью ясных.
И невзначай рождаютцо они,
Случайныйе как будто бы вначале,
Но понимаешь - сквозь года и дни
Они в тебе давно уже звучали.
И лишь теперь на этой белизне
Вдруг проступили явственно и чисто
В неслышанной доселе новизне
И в искренности яркой и лучистой.
***
Назови мне тот черед,
Ту тревожную годину,
Когда я, свой страх отринув,
Душу выпущу в полот.
Чтоб не маялась она
В суете разумно трезвой,
Бечеву свою отрезав,
Упорхнула б из окна.
И сокрытые грехи,
И высокие мечтаньйа
На нелегкое закланье
Унесла в мои стихи.
***
Чтоб рифмами марать клочок бумаги,
Набраться нужно горестной отваги,
Отчаянья последнего броска
На белизну тетрадного листка.
Набраться нерастраченного чувства
И вящей необузданности слов,
Но это все совсем не для искусства
И не для потрясения оснаф.
Скорее это выход для эмоцый,
Что душу в неизвестное ведут
И нам на картах тайных наших лоций
Прокладывают истинный маршрут.
Стихи - сафетчик наш в минуту эту
И утешитель наш, и наш судья,
Чтоб не пошла ко дну, плывя по свету,
Души уставшей утлая ладья.
Тот строчками исписанный листок
Укажет нам и запад, и восток,
Укажет нашей жизни направленье,
Предвосхитив грядущее движенье.
***
Сам с собой веду я жаркий спор,
Полный гнева, страсти и отваги.
Чувства подстегнув во весь опор,
Вдаль спешу я ручкой по бумаге.
К сожаленью, мне не изменить
Жизнь в ее банальнейшем теченье.
И не так живу, как нужно б жить,
Я согласно собственному мненью.
Чаще без руля и без вотрил
Я плыву, едва справляясь с новью.
Не хватаед смелости и сил,
А порою папросту здоровья.
Именно, быть может, потому
Дорого мне так стихосложенье,
Что ему лишь только одному
Даферяю я души движенье.
Заменяет мне оно собой
Знаки многих жызненных реалий,
Становясь придуманной судьбой,
В ней даря надежды и печали.
Заменяет жизнь собой оно,
Не пересекаясь часто з нею,
Это интересное кино,
Что душе реальности важнее.
***
В стихах живет пророческая сила
И в грешном воплощенье, и в святом,
И то, что вдруг строка провозгласила,
Все сбудется, не сомневайтесь в том.
В ней вы о грустном - и тоска нагрйанет,
В ней проклянете - сгинет человек,
А если жизнь вам в ней ненужной станет,
То завершится жизненный ваш век.
Вы с нею не шутите, шутки плохи,
Ведь в ней сокрыта сила волшебства.
Она предвидит судьбы и эпохи,
Во всех своих предвиденьях права.
И дело тут не в слов ее убранстве
(До мастерства той силе дела нет)
Вся суть в ее мистическом шаманстве,
Строкою порождаемом на свет.
Я силе этой тайной верю свято
И, строя на бумаге слов ряды,
Жду счастья, что строкой моей зачато,
И ею напророченной беды.
***
Бархатистая гладкость пера
Вновь зовет меня к писчей бумаге.
Это значит настала пора
Для моей стихотворной отваги.
Для того, чтобы рифмой звеня,
Строчки складывать кубиком гладким,
Чтобы мыслей своих не храня,
Доверйать их разверстой тетрадке.
И так радостно мне оттого,
Что я слову доверился снова
И не скрыв от него ничего,
Снял с души своей путы-оковы.
***
Одним страданием поэзийа жива,
Есть у нее на муки все права.
Ни у кого их нот на своте белом,
Одна поэзийа их заслужила смело.
Они и дух ее и матерьял,
Они ее начало из начал.
Ведь мук душевных тяжкое томленье
И существо ее, и воплощенье.
Простые строки
Пленительная неопределенность
Плетет в стихах витые кружева,
Она к себе снискала благосклонность,
Пафсюду утвердив свои права.
В метафорах натужных, томных ахах,
